Hoy te vi

Hoy te vi
ibas caminando por el centro, cerca a la catedral

hoy te vi
mi mundo por un momento se estremeció, pues supuse que nunca más sabría de ti

hoy te vi
caminando por las calles de esta ciudad donde las nubes por estos días a los rayos del sol no dejan pasar

hoy te vi
por un momento quise gritar tu nombre y tumbarme sobre ti con un efusivo abrazo

hoy te vi
pero lo triste es que ya no eras la misma
hoy quería abrazar al recuerdo de la bella dama que fuiste
abrazar a quien podría ser luz de sol en la tierra ante tanta lluvia, ante el gris de un día como este

hoy te vi y creo que eso fue todo.

Alquimista ciego

La necesidad de buscar ese inefable intruso que murmura entre silencios

Pero que no se deja hallar de tiempo completo

Tierra, tierra… ¡tierra! ... las rocas al brillo del sol, 
mientras el agua del rió, tan oscura llena de barro, pareciera el camino de arterias, negra entre las rocas se escurre, pues solo es un riachuelo,  solo puedo tratar de evidenciar la pasada realidad cerrando los ojos, es lo único que puedo recordar, el sol golpeando sobre aquellas piedras, iluminando más por el agua que en una pasada anterior las mojo solo un poco, y con una patada hacia atrás me voy desplomando, viendo pasar millones de árboles, viendo pasar los que alguna vez de mi mano tomaron, como caricatura me voy desplomando, viajando tan rápido como el viento y mi cuerpo me lo permiten pues esa patada me ha llevado a un pasto tan vivo, tan verde como solo en sueños o caricaturas  pareciera ser posible vislumbrar, aquí es donde he parado, frente a antiguas escrituras un antiguo templo de roca, con inscripciones en un idioma muy extraño, todavía el sol sigue azotando, ahora voy entendiendo, mientras mi mente y mi cuerpo tratan de darle forma a esta situación me doy cuenta, me percato que esta tierra es la respuesta del mundo, aquí tras estas palabas encontrare las antiguas insignias alquimistas, a donde espere llegar después de tanto tiempo he logrado llegar...

" Lo que es blanco es negro, lo que respiras no es aire, lo que exhalas es lo que verdaderamente respiras, lo que esperas ver, tus ojos no te permitirán leer”

negro suspiro

Con la vista perdida tratando de perderme de tanto ruido, el escalofrió de la inspiración se trata de hacer presente y como pintor frustrado le doy forma a una obra incompleta, obra inconclusa hecha a pinceladas de dolor, pinceladas sin sabor maldigo a este pincel que he tomado por palabra... pues simplemente esta obra es la sombra de la esencia meritoria , tal vez en el silencio encuentre la perfección...

El Hombre Normal

El Hombre Normal

Cierta vez dos jóvenes damas se encontraban platicando acerca de cómo era su hombre ideal, verónica decide contarle a su amiga que su hombre ideal era un sujeto que despertara sus instintos animales, que la hiciera sentir una mujer de verdad, que fuera caballeroso, inteligente, fornido, atlético, educado, que fuera atrevido pero solo en los momentos adecuados, que se supiera comportar para cada situación, pero que no fuera rutinario ni aburrido, que la hiciera reír, que tuviera los labios más dulces y suaves del mundo, que supiera besar, que supiera abrazar, que  solo fuera un poco más alto que ella, pero no tanto como para tener que empinarse para ella besarle, que fuera lo suficientemente musculoso para tener de donde agarrar( lo dice en tono juguetón y algo picará), que sus brazos la tomen completamente resguardándola a ella pudiendo sentir la calidez de su ser, que sea de cabello corto  y que sea el cabello de color negro o un tipo rubio como el de las películas, que tenga ojos claros o que sean oscuros pero penetrantes, que tenga la piel perfecta, que tenga las uñas muy bien arregladas, que sea rico o al menos que tenga bastante dinero o algo con que puedan salir juntos y ella no tenga que poner o poner muy poco dinero, que le abra la puerta antes y después de salir de su auto, porque eso sí, tiene que tener carro propio, diciéndolo en un tonito algo , bueno ya se imaginaran que tonito, como de niña exigiendo su muñeca nueva o su helado de vainilla con salsa de fresa y chips de chocolate, ese tonito pataletudo además de petulante.

Que sea fiel, que no diga mentiras, que sea muy trabajador, pero que tenga tiempo para ella, para escucharla y atender todas sus necesidades, que se haga respetar, eso sí; pero que no pase sobre ella ni la haga sentir mal bajo ninguna circunstancia, pero sobre todo que la ame, con sus imperfecciones, por su belleza, que vivan enamorados cada día, cada hora, cada minuto cada segundo.

Irene simplemente hecha un bostezo, y verónica termina de definir a su hombre ideal, entre sinfín de cualidades físicas, actitudinales, intelectuales, casi un Dios hecho carne, un santo con glúteos de acero pensó Irene en todo sarcástico, le dijo “ quieres que sea como superman”, y verónica para darse algo de sencillez dijo que tampoco que algo así como  edward cullen, johnny depp o bratt pitt estaría bien, lo que para nuestras madres vendría siendo algo así como, Camilo sesto, Clark kent de la época, john travolta o alguno de los Beatles.

La información acerca de aquel hombre “perfecto/ ideal”, duró bastante en definirse de pies a cabeza, de pe a pa, de aquí a allá, desde el dedo chiquito de la pierda izquierda hasta el último cabello de la cabeza, cada hueso, cada musculo, cada neurona, cada acción, cada reacción, prácticamente una novela, una tesis, un tratado completo del hombre absoluto.

Ya con los ojos de enamorada, brillantes ya de tanto imaginar que aquel sujeto algún día llegaría o que estaba por ahí esperando por ella, o buscándola en cada esquina en cada lugar y culminando en uno de esos suspiros tiernos e “inocentes”, se dispuso a preguntarle a Irene cual era su hombre ideal, pues estaba claro que en todo conversación siempre se da pero se espera recibir.

“¿Irene, cuál es tu chico ideal?”, “¿cuál es el hombre que podría mover y estremecer tu mundo?”
Irene de nuevo bostezo y moviendo la cabeza de un lado a otro como quien dice enfocando la conversación y volviendo a la realidad, solo dijo, “un hombre normal”.

La reacción de verónica no pudo ser otra más que la de un exasperante grito de un ¡QUE!, y una risa nerviosa y de confundida. ¿Cómo así que un hombre normal? ¿Cómo así normal?

Pues normal, así como cuando un hombre es normal, y ya.

La impaciente señorita no podía con aquella respuesta, para ella no era suficiente, pues Irene no se veía entusiasmada a dar muchas señales e información del susodicho. Así que con mirada insinuante y de mayor impaciencia le insinuó, que le contara algo más. Después de un silencio, Irene con el fin de culminar tanta insistencia le dijo: un hombre normal; que tenga cabello, que tengas ojos, que tenga boca, que tenga nariz, que tenga cabeza normal, que tenga brazos y piernas normales, que tenga cejas ni muy grandes ni muy chiquitas, “normales” haciendo un especial asentó agudo en la “O”, como dando a entender que era muy obvio. Que estudie o trabaje o sueñe o duerma o sea un vago, pero que sea normal, un hombre normal al que yo le guste y él me guste, y listo.

Verónica refuto e insistió en que esa no era una respuesta aceptable, que prácticamente no le dijo nada, que solo había si acaso balbuceado quizás lo primero que se le vino a la mente, que si no le quería contar, pues que no le contara, pero que no se pusiera a inventar situaciones absurdas.

Irene no soporto más, le dijo a verónica, no es absurdo, ese es mi sueño, ¡yo también tengo expectativas!, solo que son reales, no sé si el hombre perfecto exista, no sé si acaso yo sea perfecta como para pretender que alguien me vea como tal, como podre exigir algo que ni siquiera soy. como simplemente me voy a dejar engañar por una apariencia física, o un estado mental o una posición social y económica, ¿o acaso es menos absurdo pretender darle facultades de súper héroe o semi-Dios o de Dios a un humano que nació igual que yo?, para mi aquel hombre que despierte mi amor, que despierte mis deseos, que a como dé lugar se gane mis respeto ,que ambos aceptemos lo bueno y lo malo del otro, es algo escasamente posible y por ende todos los hombres son normales, todos pueden tener un mundo tan profundo o vacio como yo o cualquier otro ser humano pudiera tener, simplemente mi hombre ideal es uno que sea normal como yo, pues lo normal no es malo, simplemente es normal, incluso un grupo de personas que se reúnen a declamar poesía o a practicar esgrima o algún deporte son normales para ellos mismos aunque para los demás lo normal es el futbol , o acaso alguien sobre la faz de la tierra es diferente del otro como para darse o darle actitudes o conceptos de superioridad, simplemente que sea normal y punto, si ambos nos vemos a los ojos y nos gusta la forma en que nos miramos, nos hablamos y existimos como entes individuales y/o sociales o de pareja, si eso nos atrae, los respetamos además de gustarnos, ese tipo normal, se convertirá para mí en el más excepcional sin darle actitudes más allá de lo que acaso yo o él realmente pudiéramos entender y que simplemente me podría imaginar.  

Desde ese día verónica e Irene ya no son amigas, no porque no lo desearan o no pudieran aceptarse la una a la otra, pues estaba claro que ambas pensaban diferente, pero aun así se querían demasiado, desde niñas habían sido criadas en la misma cuadra, simplemente esa fue la última vez que se vieron, pues verónica encontró a su príncipe “azul” ese mismo día cegada por tantos suspiros imaginarios, un hombre que le prometió cielo y tierra, incluso le regalo cielo y tierra, pero no metafóricamente, ¡literalmente!, lamentablemente toda esa apariencia era un traje muy bien armado, una máscara hecha al medida, ahora ambos comparten un espacio en una celda de una cárcel aislados de sus realidades, Verónica con su tormento de forjarse una fantasía que ella misma se creó y que al conocer a ese narcotraficante se creyó, solita.

Irene ahora vive con su esposo, no tuvo afanes en encontrarlo, simplemente lo conoció un día normal, ahora tiene una familia normal, que formo con un hombre normal, pero la felicidad que ella siente, aunque quisiera darla por normal no podría, pues sin afanes ni mentiras auto-infundadas encontró la felicidad más maravillosa del mundo y ahora se dispone a vivir una vida normal, pero claro los miles de viajes por todo el mundo, los muchos detalles únicos que aquel hombre normal tuvo con ella y sigue teniendo, esa, Esa damas y caballeros esa es otra historia, quizás para nosotros no tan normal, pero para ella la normalidad significaba más que un concepto, no se dejo encajonar por u paradigma ni una definición que como dicen por ahí las definiciones realmente limitan,  esa normalidad le dio más de una felicidad, más alegría que cualquier auto infundada abstracción del mundo, sueño que nunca llego o ilusión que tarde o temprano se quebró, en su “normalidad” encontró la plena felicidad todos los días y consiguió todo lo que su amiga esperaba pero que no podía vivir, pues si no podía con la realidad cuando viera la verdadera felicidad no podría tan siquiera reconocerla.

Bienvenidos a CALIMBIA

CALIMBIA

Nacida de una sonrisa de Dios sobre la tierra… un lugar sin precedente alguno, donde cada piedra guardaba bajo de si ese sabor tan particular, donde los árboles se sacudían al ritmo de un dulce acento, donde la gente hablaba con sabor en cada palabra, “como si ese lenguaje, ese dialecto “fuera cantado”

Bienvenidos a Calimbia, año 2011, población 4 millones de habitantes, 399 millones de habitantes, 398 millones de habitantes, 397 millones de habitantes…

Es así como llegamos a este hermoso lugar, lleno de vida, de árboles, de cultura, de arte, de ciencia, de progreso, de amor, donde se pensaba que nada malo iba a suceder, hasta el día de hoy cuando un asesino silencioso se dio a conocer, un ente con vida propia, termino por consumir a esta ciudad.

En un principio todos los ciudadanos de tan hermoso lugar, viviendo en su dulce caminar, pensaban que todo andaba normal, que las situaciones ahí vividas no tenían nada de inusual.

Santiago de Calimbia, se encontró con que algo extraño sucedía, aquel joven, un flaco de esos buena gente, un bohemio de cejas pobladas y de espíritu soñador, un patriota de corazón.

Él, se intrigo al ver que poco a poco algo particular sucedía en aquel lugar, las personas empezaron a desaparecer una a una, y lo que parecía una situación desconocida tomo forma, y todo fue un proceso “normal”, se pensaba, pero el asesino silencioso, apartaba a las bestias que pisaban el suelo de este mundo terrenal y de sonido, a un eterno vacio.

Así fue como la ciudad se fue convirtiendo en un niño con sarampión, pues fueron apareciendo sobre cada calle un punto en específico, más que un punto un hueco.

Los pingüinos de corbata proponían llenar aquellos huecos con fantasías e ilusiones pero a pesar de llenar ese hueco con tantas ilusiones estas eran solo eso, trataron de llenar los huecos con mentiras, pero tampoco, a veces intentaron incluso llenarlos con chismes y espectáculo pero ni aun así. Entonces los ciudadanos trataron de llenar cada hueco en la ciudad con la mirada, ellos miraban el hueco constantemente, penetrantemente además de ello le gritaban, lo aborrecían, se quejaban, lo llenaban de insultos, pero los huecos no se llenaban, incluso algunos más extremos trataron con indiferencia pero no fue más que otra incoherencia.

A veces Desde el cielo aparecían pedazos de cristal que volvían el hueco un camaleón y este solo avisaba a todo aquel que se perdió en la triste visión de la ilusión, huecos llenos de nieve, nieve que el sol derritió, y que después evaporo.

Así que los huecos poco a poco empezaron a tomar vida y mente propia, incluso desaparecían por unos pocos días, pero volvían a aparecer, después se movían de un sitio al otro para jugarle una broma a los ciudadanos de Calimbia, y lo más peculiar es que, ¡nadie veía esto!; solo Santiago, el amante de su ciudad, él los escuchaba susurrar. En un principio pensó que estaba loco, pero después se percato que era una realidad, los huecos ahora se divertían con sus inclementes bromas, pero estos impertinentes silenciosos como todo ser viviente encontraron la forma de reproducirse más y más, así que Santiago encontró angustia y temor, pues el panorama no pintaba para nada mejor, así que comenzó a mencionarle a los ciudadanos lo que ahí ocurría, pero lo trataron de loco, él intento tapar hueco a hueco, pero los caminantes sigilosos fueron más inteligentes, se dieron cuenta de algo que los humanos sabían pero no aplicaban, y es que la unión hace la fuerza, pero no unión de palabras, sino unión de acciones, así que uno a uno los huecos se fueron juntando, uno a uno se fueron formando en vesículas gigantes, cráteres enormes desde distintos puntos de la ciudad ,como seria tal el extremo de la situación que los presuntuosos agujeros ya tenían nombre, ya tenían edad, los huecos fueron bautizados por su vejez, bautizados por su lugar, bautizados por su profundidad, “el hueco de la 21”, decían, el hueco de la 34, el hueco del paso-ancho donde todo el que caía alguna palabra absurda decía, es así como los  forámenes en media de su audacia supieron actuar para lograr poco a poco su perpetuo final, así para cuando la gente quiso actuar, la hermosa ciudad de Calimbia con su sonido bestial y sus flores que al cielo siempre surtieron como la mejor sucursal, perecieron ante el inminente gran agujero, las personas una a una, por grupos, por familias, después las casas, los edificios, los estadios, los carros, los buses, el abogado, el poeta, el cuentero, el arquitecto, los teatros, las calles enteras desapareciendo en totalidad personas, transporte, lugares todo invisible para la eternidad, fue así como Calimbia fue la ciudad que fue tragada por un hueco, y de su sonido o su sabor solo quedo el vacio además de el silencio más desolador.

Se dice que Santiago hoy anda escribiendo cuentos e historias a otras ciudades y repartiendo folletos con historias bastante peculiares, aun lo siguen tratando de loco, pero esperemos el sonido de su corazón y las ganas de no ver que otra ciudad se vaya por el colador lleguen a los oídos de un mundo prudente, un mundo mejor.

Que ves?

Uno dice: Esa nube tiene forma de... esperanza, fe y sueños...

Dos responde: ¡No!, esa nube tiene forma de, mmm... ¡Nube!..

.Uno dice: ¡Claro!, pero los sueños son blancos y puros, la esperanza los resguarda, los empuja

y la fe los hace una realidad¡¡¡

Dos: O_o...Yo insisto en que tiene forma de nube...

Dos y dos - Catorce

Lo que hay que tener claro al momento de escribir ni siquiera es precisamente lo que se quiere decir, o la idea central, pero si, no dejar perder esa fuerza transformadora, esa energía que pareciera apropiarse de las palabras y dirigir el cuento por sí mismo, la historia se forma sólita, solo se apropia de nuestras manos y el “arte” es hecho por sí mismo, y aunque erróneamente pensemos que la escultura fue inventada y creada por nosotros, la realidad es que fuimos instrumento de ella, aquellas grandes obras que han trascendido en el mundo humano se deben a dos razones, la primera, que la obra misma nos use como sus fieles instrumentos y nosotros egoísta y tácitamente nos apropiemos de su esencia y nos enorgullezcamos de una gloria que es prestada, si acaso se podría decir que es compartida, pero no es únicamente nuestra . la otra es que el autor, el creador de la misma, impregne sentimientos propios o prestados y en cada pincelada, en cada pedacito de arcilla, en cada letra entierre un fragmento, una silueta de esa fuerza transformadora, un ligero atisbo de la sensación inexplicable, y así poco a poco, dé a conocer la expresión de un suspiro pero ello en el plano visual, auditivo, sensorial, en si una expresión irreal, que comenzó como una idea para ser juzgada y apreciada por el mundo de los sentidos, aunque realmente sea para deleite de aquellos que vean más allá de los sentidos y presientan, y absorban, detallen la majestuosidad de la verdadera esencia del hito interno de una realidad oculta.

…

Atrevidamente te he tomado como inspiración, perdóname por robarte tan descaradamente, pero quizás si tú me miras, si te percatas que a lo lejos te observo o si acaso te pidiera permiso para construir un castillo de fantasías a tu alrededor, quizás así,  no existiría la magia de la imaginación, de la fantasía, pues en estos momentos, así acompañado del silencio y de una realidad absurda a los ojos del ganado, puedo verte caminar sobre la arena, puedo verte fraguar cerca al mar los pasos que en algún momento se perderán, pero que la luz que a saltitos tratas de alcanzar en su infinita luminosidad quizás guarde en su perpetuo existir lo que ahora tratas de hacer, porque te ves hermosa, frágil, inquietante como solo este momento nadie sobre la faz de la tierra podría verse, incluso me genera algo ternura el hecho de apreciar que la luna para ti en este momento es una bola de energía, una luz que está en tu mano, y así como intentas jugar con ella, lo más probable es que pudieras jugar con mi corazón, así que en esa mirada perdida que di hacia la playa, debo recordar que solo puedes ser una ilusión, una niña jugando con su balón, aunque esta sea una luz de infinita hermosura, dos bellas damas compartiendo su belleza… dos bellas damas brindando la posibilidad de un tal vez… dos luces unidas para confundir y distorsionar el parecer…

…

Todos soñamos con algo más, todos soñamos con ver aun más, pues lo que hemos “visto” no es suficiente, no es nada, o es suficiente, es mucho, es abrumador y se torna rutinario además de aburridor, y es así como buscamos , y seguimos buscando ese algo que llene, ese resguardo, ese refugio merecedor de lo que con ansias esperamos, que a puños de pechos y gritos a nuestro interior pedidos empuñando las manos, es así como queremos con toda la fuerza posible que las fantasías sean más que eso, es así como SENTIMOS QUE DEBERIA DE SER POSIBLE MÁS, ¡que debiera poder existir un camino más!, algo que nadie ha visto, porque así como para ti y para mí eso no es suficiente, porque al hablar hemos sentido que allí esta, a veces hemos sentido esa fuerza poderosa, avasalladora que nos dice que sí, que continuemos buscando, que ya vamos por buen camino, y seguimos constantes, anhelando respirar un poquito de ESO, insistiendo con desespero querer probar de “ELLO”, lo que incesantemente constantemente se pierde cuando pareciera estar en la punta de los dedos, a pocos centímetros, es así como todos buscamos ser héroes, poder volar, hacer de este mundo una realidad mejor, una realidad diferente, solo queda seguir intentando tras cada despertar resistir la posibilidad de fallar y cambiarle los pasos a la ecuación ya estipulada, salirnos de ella y darnos cuenta por si mismo que eso que anhelábamos estaba esperando por nosotros desde el momento que nacimos, que el propósito que nos llena ,que aparentemente pocos realmente llegan a conocer esta dentro de sí mismos, esperando el complemento, en donde sea que este. ¡Pero el verdadero!, no el que queramos, sino el que realmente necesitamos, así queramos hacernos los dulcemente ciegos.

…

Si le das las llaves a la inspiración, ella te regalara un poco de su inspiración… redundante?, ¡Ha!, “todo es cuestión de perspectiva, todo es cuestión de perspectiva” decía el profesor de física de aquella época… en tono muy sabiondo…

Y fue así como bajo del estrado con los pies temblorosos, con las mejillas rojas y la piel fría, fría como la nieve, fría como la comida de su tía, fría como las miradas de los ojos que entre las sombras entreveían , frías como el metal de las camillas del hospital en donde su hermano se encontraba. Penélope, en su vestido elegante, risos castaños y zapatos de charol, había acabado de decir frente a todo el mundo el mayor presagio que nadie jamás se había dispuesto a decir por miedo, aquella niña que apenas estaba entrando a la adolescencia, que paso por imprudente ese día pero en la historia como una revolucionaria, con las palabras infringidas a un público lleno de kamikazes fingiendo ser mensajeros de buenas nuevas, Dio una lección al mundo, además de ella misma.. Sus palabras ahora rondan en cada pensamiento de quien se pregunta  “ qué dijo Penélope sobre el estrado?... la única manera de averiguarlo es pararnos frente a nuestros metafóricos o literales estrados y gritarnos a nosotros mismos además del mundo lo que realmente pensamos además soportar todo eso con nuestras acciones en pro de un cambio, así temblemos, así el fio aparezca… con el tiempo la realidad del acto, lo que realmente representa será verdaderamente apreciado. 

Gotas de luz

Hoy muchas velas murieron, su luz ahora hace parte de la eternidad

Hoy como otros días, de los cielos caen gotas de cristal que cortan al aire

Hoy dentro de muchas cabezas esas gotas buscan esconderse, buscan refugiarse, aglutinando en cantidad y en sentimiento la cascada de ideas que han de llegar

Hoy el cielo se pinta de lluvia, muchos miles ahora viven en oscuridad, muchos mueren en felicidad...

Hoy la trasmutación de ideas regreso a su origen

Lamentablemente el “hoy” no existe, pues ya paso, el pasado se fue detrás  y el futuro nunca llego, por ello el sonido de la lluvia presente es el único recuerdo de la novela de un ausente.  

La historia se sigue escribiendo con gotas de agua, con gotas de sangre, con gotas de sudor, la vida continua y siempre continuara… pero a que precio? Atiborrando a los ignorantes con agua o llevando a los intelectuales a la deshidratación de un vacio infinito?

El sonido de una gota…. Una cascada de melodías envueltas en melancolía y sed de progreso y felicidad…

Migas de pan para hansel ...

En cada persona un universo encontraremos, tras cada sonrisa y lagrima una historia hallaremos, entre más personas conozcas, ¡pero de verdad!, apreciaras un mundo de iluminación. Una vida, una historia, una realidad totalmente paralela a la tuya, aunque por otro lado si te enamoras de algo o de alguien, todos esos universos y toda esa inspiración pudiesen brotar de una sola fuente...de un mismo origen… 

Migas de pan para hansel ...

El perjurio de la realidad es solo la tenue variación de el impuesto que cobija una eternidad sin nombre

la novedad es antecedida por toda clave indescifrable de barajas constituidas para allanar una nueva morada

50 años después, la búsqueda es minina, la ocasión de perecer solo es una ilusión pues la "realidad" física, no es realidad, en realidad.

y la realidad real es una controversia ante la soberbia del engaño perceptivo.